PASIÓN INCONSCIENTE

La escritura acerca las infancias, agita la tierra, enciende la ausencia, luego veloz huye del tiempo. Mezcla miradas al azar, borra las páginas que separan al hombre y a la mujer. Reflejo de la sombra de la transparencia. Espuma de olas falsas, prueba de la alianza de los muertos, brevísima parada de las lenguas. Pasión inconciente.

QUÉ RARO

Hoy es uno de esos días en que tengo pensamientos raros, que sólo pasan por la cabeza de una persona rara, a la que le parece raro no pensar. Y es que ser raro no es tan raro, me parece más raro no serlo. Quienes no son raros, dirán que es muy raro ser raro, pero qué sentido tiene una vida donde nada es raro. Qué raro sería no comer algo raro, pasear por el campo sin ver algo raro, amar la lectura y no leer nada raro, salir a cine y no poder disfrutar de una película rara, ir de compras y no encontrar nada raro. Vivo en un mundo raro, me gusta sentirme rara al tener cierta atracción por las cosas raras, pero creo que no soy rara, son más raros los que huyen de las cosas raras.